martes, 21 de junio de 2011

Día 22. Top seven films ;)


Esta edición del Top Seven Films per a week me gusta demasiado. Os recomiendo una dosis diaria: no intentéis ver más de una de estas pelis al día por si la sobre-exposición a tanta calidad os causa daños irreparables a vuestra sensibilidad sentimental, laboral o social. JA

1. 'El regreso'. Película rusa del año 2003 dirigida por Andrei Zvyagintsev. Es el primer largometraje de Zvyagintsev y ganó el León de Oro. Narra el encuentro de Ivan y Andrey con su padre, un hombre al que solo conocían por una vieja foto. Comienzan un viaje a través de Siberia y los tres personajes, y sus miedos, sus recelos, sus agravios, su amor también, empiezan a aflorar. Gran muestra de ese otro gran cine; extraordinaria fotografía de Mikhail Kritschman.

2. 'Divorcing Jack'. 1997. Irlanda. David Caffrey (que no Cafre, aunque casi). Irlanda del Norte. Dan es un reportero que trabaja en la redacción de un periódico local. Algo díscolo, aunque ya veréis como os gusta y os reconocéis alguno de vosotros. Su mujer le sorprende en los brazos de una joven que resulta ser ex del líder del IRA. Un día su amante es asesinada y su mujer secuestrada. A mi me encanta.

3. 'The Cincinnati Kid', ('El rey del juego' o 'El gran desafío' en español). 1965. Norman Jewison (cuándo diablos vamos a reparar la figura de este director y llevarlo mas allá de la categoría de buen hacedor de cine y hasta la de verdadero maestro del cine???) Steve MacQueen y Edward G. Robinson protagonizan esta historia de poética derrota ambientada en los años 30, New Orleans: va sobre póker, desbancar al Rey y de cómo se trajina la pérdida. Karl Malden tb está por ahí y, atención, Lalo Schifrin le da forma a la banda sonora.

4. 'Cleo de 5 a 7'. Puff... 1961, Agnés Varda, la madre de la Nouvelle Vague... Reflexión sobre la vida, la muerte, la belleza, el sexo... "Mientras seas guapa, estarás mucho más viva que los demás..." Nadie debería empezar a hacer cine sin haber visto esto antes. NADIE.

5. 'Dirty Mary Crazy Larry'. ('Indecente Mary y Larry el loco' en español aunque en realidad Dirty es algo más que indecente..) 1974. John Hough. Para mi es una de las mejores películas de persecuciones en coches que se han rodado. Peter Fonda, Susan George y Adam Roarke intentan escapar de un cerco policial descarnado a base de acelerones, frenadas al límite y volantazos. También es un canto a la libertad.

6. 'El conformista'. Obra maestra de B. Bertolucci. 1970. El conformista, basado en un texto de Moravia y en cuya fotografía sensible trabajó Néstor Almendros, con aportaciones cruciales, incluso más que las de V. Storaro (dicen que es suya la fuerza de la luz en este impresionante film cuya puesta en escena anonada)... es para muchos la cumbre del cine de Bertolucci, apoyada en las excelentes interpretaciones de Jean Louis Trintignant y Stefania Sandrelli.

7. '¿Qué fue de Baby Jane?'. En 1962 Robert Aldrich cuajó una de las obras más interesantes de la historia del cine. Bette Davis y Joan Crawford, ya maduras, demuestran la clase interpretativa que tenían en un mano a mano de divas clásicas, en momentos bajos de sus respectivas carreras (Hollywood no trata bien la madurez), que supuso un nuevo paso en la historia de este arte y una profunda reflexión sobre ellas mismas: show-business, cine de terror sicológico, lirismo a raudales e incluso un humor negro muy fino.

lunes, 20 de junio de 2011

Día 21. La pinza de la derecha: la derecha ya gobernaba Extremadura

Ya está la maquinaria sociolista aventurando nuevas pinzas. Lo de IU mediáticamente es triste, porque arrecian críticas a diestra y siniestra, y nunca mejor dicho en esta ocasión. El PSOE ha tenido ocho años, por ejemplo, para cambiar la Ley Electoral y hacerla proporcional y justa; han tenido tres años, por ejemplo, para tomar medidas ante la crisis que sean de carácter social; ha tenido 30 años para gobernar en algunas comunidades de una forma más democrática y menos clientelista; ¿la pinza no la ha realizado constantemente el PSOE sobre IU en los últimos 30 años para asfixiarla electoralmente? ¿la pinza no la ha realizado en este mandato el PSOE a la población en general junto a la connivencia de 'los mercados'?

Partiendo de que los 12 'mandamientos' que IU exigió los ha asumido tanto el PSOE como el PP.

1. ¿No es el PP la lista más votada?
2. ¿Quién puede creer, decir o demostrar que el PSOE de la reforma laboral o el aumento de la edad de la jubilación, de los 80.000 millones a la banca, es de izquierdas?
3. ¿Tiene IU que enmendarle la Plana al PSOE con las políticas que está haciendo?
4. ¿Ha pactado gobierno? No, ha optado por fiscalizar desde la izquierda la labor de aquél que gobierne.
5. ¿No se han respetado las bases? Es una decisión democrática.
6. ¿No hay posibilidad de moción de censura posterior si se demuestra igual de caciquil el PP?
7. ¿Ha votado a un presidente del PP? No, se han abstenido, como lista minoritaria, pero no han apoyado al PP.
8. ¿Conoce el stablishment mediático-político progresista de Madrid las necesidades, inquietudes y aspiraciones del pueblo extremeño o tan sólo la necesidad, sed y hambre de poder, del PSOE?
9. ¿No se puede utilizar políticamente desde la izquierda esta posición, por ejemplo, pidiendo esa definitiva reforma electoral o políticas anticrisis que no vayan contra los derechos de la ciudadanía?

No es que me parezca lógico lo realizado por IU Extremadura, quizás en su posición hubiera optado por votar PSOE pero exigiendo cambios esenciales que permitieran a la izquierda definir estratégicamente la política extremeña hacia la izquierda, nada de 12 'mandamientos'; pero es tan lícito como no hacerlo, y la derecha no pasará al poder, simplemente porque la derecha ya estaba en el poder de manos del PSOE; tampoco me valen los argumentos tan rancios, manidos y obsoletos, suposiciones y enmiendas a la totalidad que lanzan desde la progresía de Madrid, que se percata cuando es necesaria para gobernar de que la izquierda existe. La izquierda son políticas de izquierdas.

miércoles, 15 de junio de 2011

Día 16. Guerra y paz


Ser expeditivos, duros, rápidos;
No me gustan los nombres tipo Hayden, o Jana, o Meg;
Cada día NO constituye ninguna novedad.
Daños colaterales, entrar y salir;
Ella se llamaba algo así...
no mires atrás, como tu primera vez.
Cada día has visto su bamboleo;
Apoya el fusil en el hombro, no respires;
frente al compartimento estanco de tu vida;
disparo selectivo, trayectoria lineal; acertar;
Sueños secos como los ojos secos en el desierto;
guerra, paz, cactus... Sí eso, desierto.
Has tendido hacia algo; ella NO;
Tu buscas algo; ella tiene suficiente;
asegura el perímetro, cubre las espaldas;
cada vez más una sonrisa hueca a lo Tony Bennet,
ella, una mala copia de Barbara Streissand...
Se aséptico, limpio; reducir sin dolor;
Caléndulas, cabañuelas de invierno;
Primer día de verano... Día D, Hora H;
Ahí lo tienes, solo, despejado, lento... ¡¡DISPARA!!
SÍ, blanco. Ya está. El desierto.

Asalta la posición, toma los puntos altos, saca a los civiles,
todo lo que ahora está dentro es todo lo que antes debió salir,
con vida, en paz, sin esfuerzo, natural... sin drama.
Pero ya la guerra está perdida; napalm y recuerdos.
Y esto tampoco resulta ninguna novedad.

martes, 14 de junio de 2011

Día 15. Heisig, el pintor del odio





Hace unos días murió Bernhard Heisig. Desconocía completamente la obra de este pintor hasta hace unos años, cuando mi propia vida me llevó a pasar 'parte de ella misma' en Alemania (la vida decide por sí misma dónde y cómo quiere estar, es iluso el que crea que tenemos poder para entroncarla); concretamente casi todo el tiempo estuve en ciudades de la República Democrática, desde el sur y hasta el Mar del Norte. En esas calles, entre esos amigos, conocí la obra de este pintor post-expresionista, al que muchos catalogan como 'el pintor del odio'.

Siempre me perturbaron sus cuadros, es decir, siempre desde que pude disfrutar de alguno de ellos por primera vez; fue en Leipzig y la lluvia aparecía como por arte de magia en aquél verano caluroso. Y es inquietante no sólo por el reflejo de ese odio, o sufrimiento, o incertidumbre existencial, sino porque tan bien entronca con las corrientes occidentales de la postguerra europea, y, más allá, consigue crear y que respeten su propio mundo pictórico en un ambiente de 'creación' y propaganda del 'nuevo hombre soviético' en el que el realismo socialista de tintes clásicos y apolíneos ganaba por goleada, desde las escuelas de arte y hasta las políticas culturales impuestas. Doblemente interesante pues.

Parte de la derecha democrática culta, si es posible esta coexistencia conceptual de forma pacífica, le rinde tributo por ser uno de esos artistas que en varias ocasiones abjuró de régimen establecido en la RDA, al que yo simplemente llamo dictadura paranoide, aunque también varias veces volvió a acercarse a él y fue premiado por el propio régimen con puestos de poder nada desdeñables.

Su biografía en sí ya es novelable: nacido en Polonia, Wroclaw, en el seno de una familia alemana, en su juventud se alistó a las SS para pasar poco después a formar parte, en la posguerra, del Sozialistische Einheitspartei Deutschlands, partido comunista de la Alemania del Este, al que abandonó en un par de ocasiones. Supongo que también se enamoró, sufrió, disfrutó e hizo todas esas cosas que solemos hacer los humanos aunque difícilmente recojan las biografías.

En cualquier caso, lo que me pasa con él, parecido a lo que le puede pasar a cualquier amante de la literatura con Céline, no tiene tanto que ver con esas circunstancias como con su obra, que realmente está repleta de rabia. Os invito a conocerlo un poco más.

lunes, 13 de junio de 2011

Día 14. Top seven films



1. Los tres días del Cóndor. 1975. Sydney Pollack, ese maestro injustamente poco valorado. Es una de las esenciales dentro del género de espionaje. Nueva York a mediados de los 70 enamora, Robert Redford maduro y espléndido enamora, las tesis y antítesis del espionaje y el contraespionaje narradas de manera memorable de la mano de un hombre que huye de los suyos, y de los otros, y de todos, enamoran. Max Von Sidow y Faye Dunaway completan el elenco principal. Grande.

2. El restaurante de Alicia. 1969. Arthur Penn obtuvo una nominación al Oscar como mejor director. Arlo emprende un viaje de jovencito con el que pretende encontrar su lugar, a sí mismo y a su música. El viaje incluye una visita a su padre enfermo, Nueva York y diversión con Alicia y Ray, que regentan un pequeño restaurante. Es ahí donde un incidente puede conseguir de Arlo que evite ser llamado a filas... Lo mejor es Penn, y como rueda esta maravilla, y el detalle de que toda la peli está basada en una canción del Arlo Guthrie, hijo de Woody Guthrie. Todo un tributo a la generación perdida.

3. Hoy estamos de cine norteamericano hasta arriba, pero ya veréis como son diferentes. Vamos con una obra maestra absoluta de John Houston, 'La jungla de asfalto', 1950. El cine negro no sería lo mismo, y el cine en general tampoco, sin este director, guionista, actor, pintor, periodista, boxeador, bebedor y vividor personaje que ante todo es un creador total con la mirada finísima. Hay más y se podría decir mucho sobre sus películas y sobre él mismo, pero también es fácil leer sobre él y su obra así que ya sabéis.

4. Vamos con algo de cine europeo, de ese de tamaño descomunal y olvidado. 'Tom Jones', no os asustéis, no es una peli autobiográfica del semental de Gales, tranquilos/as, es una obra inglesa de 1963 dirigida por Tony Richardson y protagonizada por Albert Finney, que trabajarían juntos en otras memorables películas que arañan aún nuestra retina. Esta basada en la no menos interesante novela de Henry Fielding La historia de Tom Jones, de mediados del siglo XVIII. Esta película desbancó a grandes producciones en la lucha por el reconocimiento en festivales y premios de todo el mundo en ese año. Finney tiene al menos otros dos hitos en su vida: haberse casado con Anouk Aimé y estar nominado cinco veces a los Oscar sin haberlo ganado nunca.

5. 'Last Resort'. Interesante historia de exiliados, inmigrados, campos de refugio y de los movimientos que las personas en este mundo globalizado hacemos teniendo en cuenta que el corazón no tiene fronteras pero que los estados-nación siguen imponiéndolas. El director anglo-polaco Pawel Pawlikowski dirigió en 2000 esta cinta que a mi siempre me ha conmovido. Al puro estilo del mejor realismo inglés.

6. 'La niebla' de 1980, es la cuarta película de John Carpenter. Se trata de una clásica historia de fantasmas que no está falta de humor. Carpenter consigue una ambientación terrorífica y muy sugerente. Adrienne Barbeau, Jamie Lee Curtis, Janet Leigh y Tom Atkins están entre los actores.

7. Bueno, y mi gran recomendación desconocida, aunque de culto, de la semana, ahí va: una obra sangrienta de la a veces memorable serie B norteamericana: 'Deranged', algo así como trastornado. Un personaje de la 'American Psycho' de Brett Easton Ellis recuerda "¿Sabes lo que dijo Ed Gein de las mujeres? Cuando veo a una chica guapa por la calle pienso en dos cosas. Una parte de mí quiere salir con ella y ser amable y tratarla como se debe (Me interrumpo, terminando el J&B de un trago) -¿Y qué piensa su otra parte? -En como quedaría su cabeza clavada en un palo-digo”. Pues bien, 'Deranged' es la recreación de parte de la vida y de la neurosis sicopática de Ed Gein, uno de esos asesinos en serie que la norteamérica profunda genera como el trópico hace florecer papayas y mangos. Es quizás la recreación más conseguida, bajo el nada fortuito nombre de Ezra Cobb, de este sicótico personaje. Alam Ormsby (que luego siguió guionizando otras bizarras pelis como las series de Porky, ¿recordáis?) y Jeff Gillen eligieron Canadá para rodar esta película en 1974.


domingo, 12 de junio de 2011

Día 13. Cosas que se han parado II


Allí donde el viento caía suave
las miradas peinaban la hierba
como una dulce brisa ancestral
y oía ruidos que eran testimonio de mi miedo
ruío, mieo

la serena tormenta llegaba por el horizonte
pero no ciega al sol ni a nosotros
y el corazón, que es misterioso,
sintió el pulso del sexo y la muerte,
yerba... muerte

Lo vi, el espíritu de todo,
del campo y las colinas, del bosque, la brisa,
la asolanada extensión de nuestra esperanza...
es mujer, agazapada bajo el relente,
gata, silente...

Esperando que yo descubra que el tiempo se acaba.

viernes, 10 de junio de 2011

Día 11. Recogida.

Están los libros apoyados levemente sobre una maceta que alguien regaló. Están fotos de chicas y amigos; la foto de la chica que ahora mismo es. Están las pilas de documentos esperando morir. Me costaron esfuerzo, ahora se perderán. Mañana vendrán otros y se sentarán en esta silla.

Las vistas de la calle Capitulares. El bar y los amigos. Serán otros días en otro lugar. Y echaré de menos a la gente. Las noticias se amontonan en los periódicos tal y como los periódicos se amontonan en torres... no son torres defensivas, son torres del pasado. Vestigios. Ruinas. Anales. Los cronistas hablaron y hubo un tiempo en que debimos escuchar.

En el ambiente sigue oliendo a tabaco. Atiborradas sobre algunas macetas de la terraza, las colillas se amontonan fumadas por el stress y la ilusión. Algunos carteles, posters, algunos vínculos con Sevilla desde las paredes de Córdoba. Cuatro años - más cinco años, casi diez años de trenes, personas, momentos... Sigo enamorado de esta ciudad como sigo enamorado de cómo pasa el tiempo entre sus calles y de cómo se oyen tus propios pasos al andar la noche por San Agustín, San Pedro o la Corredera. Y echaré de menos las columnas de Claudio Marcelo. No era ningún mal espectáculo para enmarcar cada día.

jueves, 9 de junio de 2011

Día 10. Codex Aliensis 1


A ver, la escena es esta. Aquella canción de un tipo que se hace llamar Pitbull. Tu entras en la habitación, la gente habla entre ella. Gente guapa, gente chula. Tu también estás muy chulo. Tu estás que te cagas. Ya sabes, hablar, sonreir, parecer interesante y todo eso: vas vestido como persona, todos vais vestidos como personas, y tan sólo se trata de imitar el comportamiento de las personas. Es fácil. Mira alrededor y haz más o menos lo mismo, si no sabes hacerlo no vales una mierda. Pronto pasará, aunque debiera estar sonando algo con muelas y colmillos, dentadas y mascadas, Archie Bronson por ejemplo. Pero no suena, y este trance pronto pasará. Nadie descubrirá tu verdadera intención, tu verdadera pasión, tu verdadera apariencia, tu verdadero yo.

Las catástrofes llegan por detrás. Las catástrofes te sorprenden, por eso son catástrofes. Pero eso no lo puedes decir, es mejor que nadie te oiga decir esas cosas o, por ejemplo, somos un rebaño de autómatas salidos de madre, ¿no lo veis?, o, por ejemplo, dios bendiga a las mujeres que quieran quererme sin preguntar, o, por ejemplo, el mundo es una botella y la vida no es más que una copa... así que esas cosas no las digas. Te muerdes la lengua jabato, te muerdes la lengua lobato. Te muerdes la lengua. No se deben decir. A nadie le importan esas cosas, no te importan ni a ti.

Otra cosa. Límpiate de los zapatos el polvo de estrellas, que nadie sepa que has llegado directamente desde el espacio, en una nave espacial y muy especial, que nadie sepa que tus ojos son claros porque esconden la mirada de aquél animal invasor que temen que ya haya llegado. Ajústate esas lentillas. ¿Te has puesto la chaqueta de Desigual? Ok, y esas gafas de pasta. Muy bien. Se trata de imitar lo que hace el resto, y de no pensar en tu propia naturaleza, en la naturaleza del mundo, en todo lo bello y todo lo bueno que se esconde ahí fuera. Eso vendrá más tarde, más tarde y si aprendes a imitar el trance.

miércoles, 8 de junio de 2011

Día 9. Citas que he leído hoy.

Los héroes y los poetas no deberían morir nunca. Jacinto Antón sobre la muerte de Patrick Leigh Fermor.

Alain Minc sobre Semprún, en un homenaje celebrado en su instituto, "Se me ha ido un príncipe que tenía como amigo, y ese príncipe me falta".

La cacareada sociedad del conocimiento será una utopía. Nuestro futuro cercano está lleno de ignorancia. J. Ernesto Ayala-Dip.

"Se que no he conseguido este trabajo por ser mujer. Lo he logrado porque soy la persona más cualificada para desarrollarlo". Jill Abramson, directora del New York Times y de sus 1.200 periodistas.

"A los del Ayuntamiento hay que tenerlos contentos"... Escucha telefónica a Enrique Ortiz, empresario y propietario del Hércules de Alicante, meollo de la Brugal, decidiendo con su esposa si regalaban por Navidad bolsos de 400 euros sólo a las 13 concejalas del PP de Alicante o a otras 200 señoras más que "mandan mucho en el partido".

martes, 7 de junio de 2011

Día 8. Eclipse


En este caso, la línea partida de un horizonte llameante
en este caso, las cuerdas temblorosas de canciones y sed
en este caso, todo el círculo de lunas metido en tus ojos

en aquel momento, un susurro de brisas que no nos pertenecía
en aquel momento, rebosante de lenguas no habladas y callados
en aquel momento, con el sol yendo al mismo ritmo que ambos
y todo yendo al mismo ritmo que el sol

parecía bello y los susurros eran gelatina
derretidos por pieles quemadas de cariño
podríamos haber lamido amor, podríamos haber amado;
o no.

En este caso y en aquel momento
todo el mundo giraba en tus ojos
y las llamas eran la única opción,

Así que, como al cruzarte con aquella chica,
o al ver un libro arder, o en el día de tu boda,
el sol se apagó y se hizo carne la ilusión.

lunes, 6 de junio de 2011

Día 7. Top Week Films - seven films/seven days ;)


Recomiendo siete joyas que, para bien o para mal, deberíais haber visto ya; desencontradas algunas, perdidas o desmemoriadas, otras que perviven y transcurren tristemente por ingratas parrillas de televisiones alternas y minoritarias, las más, guardadas con recato en moleskines, servilletas o apuntes desgraciados de unos cuántos, en las ediciones cinéfilas y pequeñas de editoriales inmundas y de bellos catálagos. Siete pelis para siete hermanos, siete pelis para siete días, siete pelis que demuestran que es el cine lo único que jamás y por siempre me importó más que el amor, el cine... bueno y la música, y esos libros, hay algún cómic que... JA. Aquí está mi recomendación.

1. 'Kes', de Ken Loach, y luego no me digáis que no os habéis enamorado de este pequeño chico de la working class inglesa. Esta es de 1969 creo.

2. 'El Carnicero', de Claude Chabrole, para que aprendamos a hacer cine negro con ojos verdes, para que aprendamos a hacer cine, para que aprendamos a no poder despegar los ojitos de sus ojitos. Esto es de por lo menos 1969 también. Como la cosa va de amor, si os enamoráis de la Stephane Audran de esta peli os tranquilizo ya que es completamente lógico, normal y hasta recomendable. 'Mi' Colette particular ilustra este post. No me digan... no me digan...

3. 'Los violentos de Kelly', buaaaaaaa peliculón, o 'Kelly´s Heroes' en su versión original, lo nombro por el ligero matiz que diferencia a héroe de violento... En Hispanoamérica 'El botín de los valientes', bastante más acertada. Brian G. Hutton dirige esta maravilla del cine bélico y de la comedia, del western en realidad, lleno de personajes outsiders y sin los que la excentricidad de algunos de los que retrataría Coppola en 'Apocalypse Now' no hubieran existido. ¿A que también es para enamorarse de esta encantadora panda de soldados o ladrones o lo que sean?

4. 'El hundimiento de la Casa Usher', una de esas joyas de Roger Corman, 1960, cine de terror que abría camino al andar y seguro que habéis visto en alguna ocasión. En aquél momento era serie B, en estos, Hollywood debería mirar un poco más al pasado glorioso de algunos hacedores de cine como Corman.

5. 'True Love', de Nancy Savoca, olvidada y bien plantada historia de amor y desencanto, entre irlandeses e italianos en un barrio de New York, no recuerdo si el Bronx o Brooklyn. 1989 con tempranísima aparición de Annabella Sciorra. Realismo americano de los 80. No está mal cómo retrata la historia de amor en una época en la que el amor empieza a ser imposible. Juventud, compromiso, contradicciones, amigos, boda... en fin.

6. 'Vidocq', 2001, mucho antes de que el reciente cine americano descubriera la magia de la recreación histórica con ciertas licencias, excepción hecha de gente como el maestro Tim Burton, entre otros, este thriller histórico y fantástico de Pitof re-descubrió el camino: música rock en la revolución francesa, metrajes y cortes de viodeoclip, nuevos e imaginativos ambientes, vestuario, maquillajes, luces... Gerard Depardieu ya estaba entradito en carnes, y sublime; Inés Sastre, deslumbrante. Creo que fue la primera peli rodada en digital por completo, pero no me hagáis caso.

7. 'La Puerta del cielo', Michael Cimino rueda en 1980, o entre 1979 y 1980, o entre 1978 y 1980... JA, una gran historia de pioneros en Norteamérica que describe cómo y cómo de reciente se ha ido creando ese país. A mi me vuelve loco esta historia, y la grandeza con la que esta grabada, pero supuso el principio del fin de la United Artist, por lo costoso, surrealista y prolongado de su rodaje, y también supuso el mejor trabajo y más sonado fracaso, a una vez, de su autor. Sólo de ver algunas secuencias me quedo acongojado. Vosotros mismos.

Hasta aquí he llegado.

domingo, 5 de junio de 2011

Día 6. Algo de 2007 o por ahí.


El portazo de su coche; odio los cristales sin marco, o las puertas que no encajan, e intentan cerrar; pase lo que pase y sea lo que sea; embarazada y torpe, quise creer que también enamorada, porque lo ha dicho tantas veces y de formas tan dulces que cala, se aleja definitivamente. La sensación es amarga, o mejor, agridulce.

Las pequeñas batallas de tiempo que ha intentado ganar con cada encuentro son tan insustanciales en la terca quema de rastrojos que lleva a cabo cada vez que está conmigo que sólo de pensar en el esfuerzo que realiza me dan ganas de dejarlo, de dejar que muera.

Entregada a su destino fácil, digerido, cálido al llegar a casa, yo no pinto nada. Así que la huida de mí en realidad es el refugio de ella. La andanada es una defensa. El falso signo de fuerza es simplemente una falaz proclamación de misterio y embustera autoconfianza.

La noción del amor es el desatino. De este amor al menos. Tanto más amor cuanto más desatino.

- Dejar atrás la edad del hielo.

Puedo vivir como Zuckerman, es decir, ya lo he hecho. Así que puedo de nuevo. Como vamos teniendo edad para usurpar la belleza, pues la metemos a riadas en los bolsillos. Tanto como podamos. Pero con cuidado. Puedo escribir buenos poemas aún, porque hay muchos más poemas por escribir que los que están escritos. Es inviable rendirme, o ser de otra forma.

-Qué horas son mi corazón?... Ustedes tenéis... la tesis es errónea...
-De qué hablas? Me confundes.
- Ya. Balbuceo. Al sol los pensamientos espesan.
-Estás borracho?
-Debería. El coppertone, es el coppertone.
-Dios... me cansas.
-Recuerdas al principio? recuerdas al principio del principio?
-Sólo hubo un par de meses buenos. O no del todo malos.
-Más bien llenables, pasables, lúcidamente enteros. Reconozco tu valor.
-El del desaliento cariño.
-No tienes derecho. También son mis recuerdos.
-No te tolero, inasumible.
-Niña mi niña, niña querida... En el lugar más extremo y frío habitará el olvido perpetuo.
-No se acabará la vida, la muerte, las flores, las personas...
-Las canciones, los poemas... tu marido.
-Qué quieres decir?
-No lo sé... ni me importa. Adiós.

El portazo de su coche. Odio los cristales sin marco. Los grandes éxitos que nos esperan a la vuelta de las miradas. Como nunca, triunfaremos y viviremos por encima de nosotros mismos, y volveremos a ser eternos... Y así.

sábado, 4 de junio de 2011

Día 5.Cosas que se han parado 1




La noche era cálida. A veces me olvido de cosas. Ya nunca hablamos. Y me encantaba su voz. Se me clavaba como una verde flecha de esperanza, ahí, en lo más profundo de aquella cabecita loca y atontada. Ahora busco el tiempo en los rincones. Y a otras personas. La gente quiere querer, así que se dejan convencer, como me dejo convencer yo de vez en cuando. Aguelo me rozó la mejilla con su áspera piel de terrones y su sólo aroma a tabaco holandés bastó para depertarme de un golpe seco. Las 5 de la mañana.

"¿Lo quieres ver no?, pues agila".

Así que salí de la cama de un salto, porque si mi agu había recordado mi deseo de la noche anterior, que era el deseo de hacer con él algo escondido y secreto, y lo estaba cumpliendo, es que me respetaba, es que esperaba exactamente haberme llamado para algo.

"Te espero bajo la parra".

Allí estaba, liando su primer cigarro. Yo daba tumbos de sueño y palpitaba. En ese momento sentí el relente de la noche sobre mi cabeza y los movimientos cautos y sigilosos de las criaturas que viven en la oscuridad. Como él. Y que yo era incapaz de distinguir. Excepto a él, por la lumbre del tabaco. No era una noche cálida, lo era tan sólo dentro de la cama. Salimos andando, serpenteando por la oscuridad, y donde él se movía ágil y con naturalidad, yo tropezaba o esquivaba en el último momento los aperos, lebrillos, vasijas, sogas, sacos, jáquimas, romanas, azadas, escardillos...

"Amo allá"

Luego me monté torpemente a la grupa de Vivo y con una mirada reprobatoria me hizo cambiar de postura y apretar entre mis piernas aquella inabarcable espalda del bayo que parecía divertirse inquieto por la torpeza del niño y empezó a trotar y aquella brisa fresca de primavera pareció como el abrazo de mamá y me agarré a la cintura de Agu como si mi vida fuera en ello. (...)


jueves, 2 de junio de 2011

Día 3. Tania


Días de lluvia, una época;
un nombre, una servilleta, mi lenguaje,
basado en sólo poder decir hola...
andadas las losas, mojadas,
en sólo poder huir al alba; adiós.

Dibujaste un mapa del tesoro en mi sien,
no tenía precio, yo no tenía sal; busqué,
ni siquiera el saber de tu voz; preciosas
chicas y gotas y líneas y colinas valerosas,
aún con suficiente dulzura enquistada; temí.

Y el deseo de tus ojos allá abajo
perforando profundos mis llagas de placer
de nublado de tiempo de sed.

Esa es la forma cómo te encontré,
la lluvia cayendo, tu mirada cálida
mostrando el largo sendero; y te perdí.

miércoles, 1 de junio de 2011

Día 2. Sobre cine y sobre letras, y sobre sombras


La marrón y seca tierra de tu piel da lugar a la más tardía sensación de humedad.
Ponte en mi lugar. Cerca.
Haces de la luz enconada que ilumine todo, desde dentro hacia fuera.
Hielo y escarcha; acero y cristal.
Son balas del alma que disparas desde allá,
tu hueco. Tu voz suena a dos voces;
soy joven pero de piedra, soy viejo pero resisto,
el tiempo de todo el mundo es mío,
pero cada momento se escapa muerto
como líquido entre manos de torpe muñeco de trapo...
En este mercado no hay género nuevo;
mercader de mentiras, bacterias, guerras: miedo.

Solos en este lúcido juego de sombras deslucidas.
Se acaba y ya no sabemos mentir, o no queremos,
y no volveremos a hacerlo... mejor dejar que muera.
Los nombres y el silencio. Las personas y el pasado.

Los ojos verde pálido de aquel bar rojo fosforescente
nos apaleaban e incitaban a pedir más cerveza
como si pudiésemos asimilar más miradas con más tragos
a perseverar y digerir al mismo tiempo
también incitaban al desánimo, a prolongar la espera
desgranar esquirlas y trozos de nuestra materia
en caída lenta y constante, nuestra materia fue la mentira.


¡Pero qué parecido es caer a volar!
(Como dice aquella letra de alguna canción de la película bella que fue todo)

Quiero subir contigo, y quiero soltarme después,
al menos conocer qué es volar, caer más tarde a tus pies...

Y seguro que las almas sentidas creen que eres amor,
y seguro que las épicas creen que eres justicia,
seguro que las almas impuras creen de ti que eres libertad,
y seguro que mi alma aún no sabe qué coño eres; y que tampoco lo sabrá.